李云龙看着一身戎装、已是中级军官的儿子，眼神复杂。
他挣扎着想坐起来一点，李健军赶紧轻轻扶住他。
“石头…”
李云龙喘着气，断断续续地叮嘱，
“穿…穿上这身军装…就得对得起它…打仗…要狠…带兵…要爱兵…当官…要干净…别忘了根…”
石头红着眼眶，重重地点头：
“爸，我记住了！您放心！我一定像您一样，当个好兵！”
李云龙似乎满意了，疲惫地闭上眼睛，喃喃道：
“好…好…比老子强…就行…”
最让他开心的，是孙子小胜利被抱来看他。
孩子还不能完全理解发生了什么，只是睁着乌溜溜的大眼睛，好奇地看着躺在病床上、身上插着管子的爷爷，咿咿呀呀地伸着小手。
看到孙子，李云龙浑浊的眼睛里顿时焕发出一种奇异的光彩，挣扎着想要露出笑容。
他示意杨秀芹把孩子抱近些，然后用颤抖的、布满针眼和老年斑的手，极其轻柔地摸了摸孙子胖乎乎的小脸蛋。
“小老虎…来看爷爷啦…”
他的声音变得异常温和，甚至带着一种乞求般的希冀，
“快快长…长大了…也当兵…保家…卫国…”
小胜利似乎感受到了爷爷的爱抚，咯咯地笑了起来，这稚嫩的笑声，像一缕阳光，短暂地驱散了病房里的阴霾，也让李云龙脸上露出了住院以来最真切、最满足的笑容。
这一刻，他不是叱咤风云的将军，只是一个最普通的、眷恋着天伦之乐的祖父。
病情反反复复。
好的时候，他能稍微喝点粥，精神好点时，会让杨秀芹把窗帘拉开，看着窗外的天空和飞过的小鸟，眼神悠远，不知道在想些什么。
有时，他会长时间地凝视着挂在衣架上的那套军装和排列整齐的勋章，目光深沉而眷恋。
坏的时候，高烧、咳嗽、呼吸困难会再次将他拖入痛苦的深渊。
但他不再像之前那样无意识地喊打喊杀，而是变得异常沉默，只是紧紧地握着杨秀芹的手，仿佛那是他在汹涌波涛中唯一的浮木。
他的眼神里，少了往日的锐利和霸道，多了许多以前从未有过的柔和、依恋，甚至是一丝不易察觉的…对命运的无奈与妥协。
这位流血不流泪、刀架在脖子上都不眨眼的铁汉，在病魔面前，终于无可避免地流露出了他最深处、最柔软的柔情。
这柔情，是对家人的无限眷恋，是对一生的深沉回望，也是对即将到来的、不可避免的结局的一种沉默的感知。
他知道，时间不多了。
那扇门，正在缓缓向他打开。
而他，正在用最后的气力，贪婪地感受着、珍惜着这人世间最后的温暖与牵挂。